Le jour où j’ai rencontré Calvin et Hobbes...

Il y a des rencontres qui vous marquent à jamais. Je sais, ça paraît idiot de parler d’une rencontre avec des personnages de BD, mais c’était bien plus que ça, c’était la découverte d’un univers tout entier, celui de Watterson.
J’avais 10 euros dans la poche, et comme d’habitude lorsque j’ai ce genre de billet, je me presse dans une librairie pour y trouver une petite perle. Je ne pensais pas ce jour-là y découvrir la perle rare, celle qui vous reste indéfiniment tout au long de votre existence.
C’était en 2002, en janvier. Le froid sec de Lyon s’introduisait à travers mon bonnet, mes gants, neufs, ne protégeaient absolument pas mes mains du faible vent qui s’immisçait à travers mes doigts jusqu’à pénétrer dans ma manche. Mon caban marin que je venais de recevoir de La Redoute et dont j’étais tout fier, avait le regrettable défaut de ne pas se fermer au niveau du creux du cou. J’avais froid.
En poussant la porte de la librairie Passages se situant rue de Brest dans le 2ème arrondissement, j’étais plutôt parti pour acheter un livre de poche, genre Hemingway qui me trottait dans la tête depuis quelques temps, plutôt qu’une BD. Mais comme je vais toujours regarder ce que le libraire me propose dans son petit rayon BD, je fus surpris de découvrir une couverture fortement attrayante avec un tigre à l’allure plutôt sympathique, et un petit garçon enfilant une passoire sur la tête, me rappelant que j’aimais bien piquer celle de ma mère pour en faire un casque de guerre lorsque j’étais minot. Le titre, évocateur, faisait écho en moi. Encore une histoire à laquelle j’allais m’identifier ? En dessous du nom de la série, trônait fièrement avec son point d’exclamation, un Je suis génial ! des plus modestes. Je feuillette, ce sont des strips, ça a l’air bien sympa, allez, je me laisse tenter, Hemingway attendra quelques jours.
Quelle ne fut pas ma surprise lorsque je découvris ce génial petit garçon bourré d’imagination, un peu fou sur les bords, qui a tout pour être détesté et que pourtant, on arrive qu’à aimer. Bien sûr, parfois on repense à son enfance, tiens ça je l’ai fait, ça je l’aurais bien fait, ça j’aurais dû le faire… Mais quel régal de le voir jouer ou se battre avec son tigre, de le voir refaire le monde, de le voir faire ses bonhommes de neige pareils à de l’art, d’écouter les propos forts sarcastiques de son père...
Alors le lendemain, après avoir lu trois fois l’album, je suis retourné à Lyon malgré le froid polaire, je suis descendu de ma colline, j’ai fait une demi-heure de bus, me suis dirigé vers une librairie spécialisée en bande dessinée et j’en ai acheté deux de plus. Hemingway allait attendre le mois d’après.

Jérémie Conde